[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
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