Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »
On admire le monde à travers ce qu'on aime.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
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