Il y a des larmes pour nos malheurs.
Un homme blanc, un homme noir, un homme jaune : toutes les larmes sont salées.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
De là les colères et les larmes.
Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.
Un travail opiniâtre vient à bout de tout.
La blessure vit au fond du cœur.
[La Renommée] acquiert des forces dans sa course.
Le nombre impair plaît à la divinité.
L'enfant à qui ses parents n'ont pas souri n'est digne ni de la table d'un dieu, ni du lit d'une déesse.
Peut-être un jour même ces souvenirs auront pour nous des charmes.
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