On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.
Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que du mal.
Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
L'or, même à la laideur, donne un teint de beauté.
Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.
Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.
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