On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
De la foi des chrétiens les mystères terribles D'ornements égayés ne sont pas susceptibles.
La libre vérité fut mon unique étude.
Soyez plutôt maçon si c'est votre talent.
Tout protestant fut pape, une Bible à la main.
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