Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Ce n'est pas un crime de savoir plusieurs langues, c'est plutôt un malheur.
Les écrivains qui savent le plus de langues sont ceux qui commettent le plus d'impropriétés.
Qui apprend une nouvelle langue acquiert une nouvelle âme.
Dans la langue, un mystère, un vieux trésor se trouve… Chaque année, le rossignol revêt des plumes neuves, mais il garde sa chanson.
La langue est un membre minuscule et elle peut se glorifier de grandes choses ! Voyez quel petit feu embrase une immense forêt : la langue aussi est un feu.
La langue est une raison humaine qui a ses raisons, et que l'homme ne connaît pas.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
Où le père a passé, passera bien l'enfant.
Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.
Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
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