Vous voulez, Acis, me dire qu'il fait froid ; que ne disiez-vous : Il fait froid ? Vous voulez m'apprendre qu'il pleut ou qu'il neige ; dites : Il pleut, il neige.

Si les animaux se mettaient à parler, on s'apercevrait qu'ils sont nus.

[…] Les idées, même les plus sublimes, ne sont jamais à inventer, et elles se trouvent inscrites dans le vocabulaire consacré par l'usage.

L'étude des langues bien faites serait peut-être la meilleure des logiques.

Tout vrai langage est incompréhensible.

La grammaire est l'art de lever les difficultés d'une langue ; mais il ne faut pas que le levier soit plus lourd que le fardeau.

Je : cette apparition mince et floue, qui figure en tête de la plupart de nos phrases.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.

Il ne faut cesser de s'enfoncer dans sa nuit : c'est alors que brusquement la lumière se fait.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

Un esprit en mal de notions doit d'abord s'approvisionner d'apparences.