Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.
Tout vrai langage est incompréhensible.
Parler, c'est marcher devant soi.
Ne pas verser, pour ce qui est du langage, vin nouveau en vieilles outres.
L'étude des langues bien faites serait peut-être la meilleure des logiques.
L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.
Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.
On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.
Je ne peins pas l'être. Je peins le passage.
Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.
Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.
Mon métier et mon art, c'est vivre.
Mon métier et mon art, c'est vivre.
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