La beauté, en art, n'est souvent que de la laideur matée.
Rien de plus émouvant que la beauté qui s'ignore, sinon la laideur qui se sait.
Les personnes d'esprit sont-elles jamais laides ?
Tous les maris sont laids.
En fait de vertu, la laideur, c'est déjà la moitié du chemin.
Ce qui ôte au vice un peu de sa dignité, c'est qu'il est toujours, par quelque endroit, le parasite de la vertu.
Il est des écrivains si suspects qu'ils arriveraient à nous faire prendre des lanternes pour des vessies.
On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.
J'essaie de donner mauvaise conscience à mon désespoir.
De ce que rien n'est intelligible, il ne s'ensuit pas le droit de conjecturer l'absurde.
Réfléchir, c'est déranger ses pensées.
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