Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
L'homme est Dieu par la pensée.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Celui qui peut créer dédaigne de détruire.
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
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