Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Je regarde comme un des bonheurs de ma vie de ne pas écrire dans les journaux. Il en coûte à ma bourse — mais ma conscience s'en trouve bien.

Journal intime. Relation quotidienne de la partie de notre existence que nous pouvons nous raconter sans rougir.

Un journal est une longue lettre que l'auteur s'écrit à lui-même, et le plus étonnant est qu'il se donne à lui-même de ses propres nouvelles.

Les parties les plus inconvenantes d'un journal intime sont beaucoup moins les passages érotiques que les passages pieux.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

Sonnez, sonnez toujours, clairons de la pensée.

C'est une triste chose de penser que la nature parle et que le genre humain n'écoute pas.

Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.

Ce siècle est à la barre et je suis son témoin.