Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.

[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Le jour est paresseux mais la nuit est active.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

L'homme est Dieu par la pensée.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?

Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.