Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Pas un jour sans une ligne.
Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.
Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.
Il faut dire son chapelet quand on ne dort pas et ne pas ajouter la nuit Au jour à qui sa propre malice suffit.
Ne disons point au jour les secrets de la nuit.
Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.
C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !
Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.
Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
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