Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.
Pas un jour sans une ligne.
Ne disons point au jour les secrets de la nuit.
C'était le jour béni de ton premier baiser.
Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
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