Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.
Pas un jour sans une ligne.
Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Le jour est paresseux mais la nuit est active.
Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.
Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.
[…] Une femme inconnue Qui ne dit point son nom, et qu'on n'a point revue.
Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.
Je ne me soutiens plus ; ma force m'abandonne. Mes yeux sont éblouis du jour que je revoi, Et mes genoux tremblants se dérobent sous moi.
Sa croupe se recourbe en replis tortueux.
Ciel ! que lui vais-je dire, et par où commencer ?
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