Le jour, c'est la vie des êtres, mais la nuit, c'est la vie des choses.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.

Grand roi, cesse de vaincre, ou je cesse d'écrire.

De la foi des chrétiens les mystères terribles D'ornements égayés ne sont pas susceptibles.

Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.

Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.

C'est un droit* qu'à la porte on achète en entrant.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.