Ce n'est pas tellement vers la joie, vers la peine, qu'on a choisi d'aller. On a choisi d'aller vers autre chose.

La joie est une brûlure qui ne se savoure pas.

La joie est le passage de l'homme d'une moindre à une plus grande perfection.

J'ose croire que la joie intérieure a quelque secrète force pour se rendre la fortune plus favorable.

L'amour est la joie, accompagnée de l'idée d'une cause extérieure.

L'Empire des joies défendues n'a pas de déclin.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.