Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.

Être grave dans sa jeunesse, cela se paie, souvent, par une nouvelle jeunesse dans l'âge mûr.

Jeunesse ne vient pas au monde elle est constamment de ce monde.

Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.

Intempérance affreuse de la jeunesse qui n'a de chagrin qu'elle ne s'en soûle.

[…] Sans dieux ni maîtres, ceux-là étant morts, ceux-ci n'étant pas encore nés, nous n'avons que notre jeunesse.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.