Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
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