L'homme injuste est celui qui fait des contresens.
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Être contesté, c'est être constaté.
Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].
Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.
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