Il y a des services si grands qu'on ne peut les payer que par l'ingratitude.

Il y a trois sortes d'ingrats : ceux qui oublient le bienfait, ceux qui le font payer, et ceux qui s'en vengent.

Il est beau de faire des ingrats ; il est infâme de l'être.

Ce n'est pas un grand malheur d'obliger des ingrats, mais c'en est un insupportable d'être obligé à un malhonnête homme.

Nous serions insensibles à l'ingratitude si nous ne tenions pas le compte de nos bienfaits.

Il y a beaucoup moins d'ingrats qu'on ne croit ; car il y a bien moins de généreux qu'on ne pense.

« Assommer, Monsieur, assommer ! On n'assomme personne dans une ville bien policée ! »

Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

La sagesse du moine de Rabelais est la vraie sagesse, pour son repos et pour celui des autres : faire son devoir tellement quellement* ; toujours dire du bien de Monsieur le Prieur, et laisser aller le monde à sa fantaisie.

Dans la nature, toutes les espèces se dévorent : toutes les conditions se dévorent dans la société.

Il faut peut-être plus de force d'âme encore pour résister à la solitude qu'à la misère ; la misère avilit, la retraite déprave.

Nous sommes l'univers entier. Vrai ou faux, j'aime ce système qui m'identifie avec tout ce qui m'est cher.