Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
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