Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
À l'infortune, le mépris ! opinent les gens heureux ; un coup de plus à qui chancelle !
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
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