L'homme est désespéré de faire partie d'un monde infini, où il compte pour zéro.

Que l'homme […] considère ce qu'il est au prix de ce qui est ; qu'il se regarde comme égaré dans ce canton détourné de la nature ; et que, de ce petit cachot où il se trouve logé, j'entends l'univers, il apprenne à estimer la terre, les royaumes, les villes et soi-même son juste prix. Qu'est-ce qu'un homme dans l'infini ?

L'amour, c'est l'infini mis à la portée des caniches.

Le fini ne se distingue de l'infini que par l'imperfection.

Sachez, mes filles, que nous sommes des atomes jetés dans le gouffre sans fond de l'infini.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

La France a fait la France, et l'élément fatal de race m'y semble secondaire. Elle est fille de sa liberté.

La France est le pays de la prose.

Laissez-moi un peu regarder du côté de la plus haute Asie, vers le profond Orient. J'ai là mon immense poème.

La liberté, pour qui connaît les vices obligés de l'esclave, c'est la vertu possible.

Chaque homme est une humanité, une histoire universelle […].

Même pour se soumettre, il faut être libre ; pour se donner, il faut être à soi.