Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

Que l'homme […] considère ce qu'il est au prix de ce qui est ; qu'il se regarde comme égaré dans ce canton détourné de la nature ; et que, de ce petit cachot où il se trouve logé, j'entends l'univers, il apprenne à estimer la terre, les royaumes, les villes et soi-même son juste prix. Qu'est-ce qu'un homme dans l'infini ?

On ne peut pas partir de l'infini, on peut y aller.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

Retournez, retournez à l'infini, lui seul est assez grand pour l'homme.

Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.

On n'est héroïque que par le fait de ne pas réfléchir. Il faut donc entretenir une masse de sots.

[…] les sciences historiques, petites sciences conjecturales, qui se défont sans cesse après s'être faites […].

L'épopée disparaît avec l'âge de l'héroïsme individuel ; il n'y a pas d'épopée avec l'artillerie.

On n'est héroïque que par le fait de ne pas réfléchir. Il faut donc entretenir une masse de sots.

Il y a eu des vols d'oiseaux, des courants d'air, des migraines qui ont décidé du sort du monde.

Le talent de l'historien consiste à faire un ensemble vrai avec des traits qui ne sont vrais qu'à demi.