Quand je cesserai de m'indigner, j'aurai commencé ma vieillesse.
Je n'aime pas les hommes, j'aime ce qui les dévore.
Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.
J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.
Toute connaissance que n'a pas précédé une sensation m'est inutile.
Vas-y, mais passe outre.
On appelle « bonheur » un concours de circonstances qui permette la joie. Mais on appelle « joie » cet état de l'être qui n'a besoin de rien pour se sentir heureux.
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