Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
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