Et je connais bien que l'absence Est un prétexte à l'inconstance, Plutôt qu'un remède à l'amour.

Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

L'inconstance perd tout, en ne laissant mûrir aucune semence.

Souvent femme varie Bien fol est qui s'y fie ! Une femme souvent N'est qu'une plume au vent.

Mais quoi ? Le naturel des femmes est volage Et à chaque moment abuse leur courage*. Bien fol qui s'y abuse et qui de loyauté Pense jamais trouver compagne une beauté.

Constant en la seule inconstance.

Sa croupe se recourbe en replis tortueux.

Le ciel même peut-il réparer les ruines De cet arbre séché jusque dans ses racines !

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Un vizir aux sultans fait toujours quelque ombrage.