[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

L'ordre est le plaisir de la raison : mais le désordre est le délice de l'imagination.

L'histoire n'est pas une science, c'est un art. On n'y réussit que par l'imagination.

L'imagination la plus folle a moins de ressources que le destin.

Il est très difficile d'imaginer quelque chose de simple.

Laissons les jolies femmes aux hommes sans imagination.

Si jeune et si insensible.

Un cheval ! un cheval ! mon royaume pour un cheval !

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Un des trois piliers du monde devenu le bouffon d'une putain.