L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.
Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.
L'idée n'est pas au ciel de l'abstraction ; mais plutôt elle monte des terres et des travaux.
Il est rare qu'un homme soit lancé dans la bataille des idées sans vite devenir le comédien de ses premières sincérités.
Toutes les idées sur lesquelles repose aujourd'hui la société ont été subversives avant d'être tutélaires.
La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.
On ne peut pas tuer l'idée à coups de canon ni lui mettre les poucettes*.
Ces bons Flamands, dit Charle, il faut que cela mange.
Sonnez, sonnez toujours, clairons de la pensée.
Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme.
L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.
Ami, cache ta vie et répands ton esprit.
Vous n'êtes pas jolie, vous êtes pire.
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