Rien ne dessèche tant un esprit que sa répugnance à concevoir des idées obscures.
L'idée n'est pas au ciel de l'abstraction ; mais plutôt elle monte des terres et des travaux.
Toute idée qui en nous est absolue, autrement dit adéquate et parfaite, est vraie.
En France particulièrement, les mots ont plus d'empire que les idées.
On ne peut pas tuer l'idée à coups de canon ni lui mettre les poucettes*.
Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.
Aimer une idée, c'est l'aimer un peu plus qu'on ne devrait.
Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.
Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.
L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.
Nous sommes tous des farceurs : nous survivons à nos problèmes.
Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.
L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.
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