Les grandes idées ne viennent pas du mauvais esprit.

Aimer une idée, c'est l'aimer un peu plus qu'on ne devrait.

Rassemblons des faits pour nous donner des idées.

Ce grand esprit*, c'est un chaos d'idées claires.

On doit appeler machine, dans le sens le plus étendu, toute idée sans penseur.

Les idées, une fois nées, ne s'anéantissent plus ; elles peuvent être accablées sous les chaînes, mais, prisonnières immortelles, elles usent les liens de leur captivité.

Il n'est pas élégant d'abuser de la malchance ; certains individus, comme certains peuples, s'y complaisent tant qu'ils déshonorent la tragédie.

En vieillissant, on apprend à troquer ses terreurs contre ses ricanements.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.

Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.