Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

L'idéal est une manière de bouder.

Ne vous servez donc pas de ce terme élevé d'idéal quand nous avons pour cela, dans le langage usuel, l'excellente expression de mensonge.

Tout idéal, dès qu'il est formulé, prend un aspect désagréablement scolaire.

Il y a une chose plus triste que rater ses idéaux : c'est les avoir réalisés.

La plus belle chose que nous puissions éprouver, c'est le mystère des choses.

La vraie valeur d'un homme se détermine d'abord en examinant dans quelle mesure et dans quel sens il est parvenu à se libérer du Moi.

Nous aurons le destin que nous aurons mérité.

Un estomac creux n'est pas un bon conseiller politique.

La possession de merveilleux moyens de production n'a pas apporté la liberté, mais le souci et la famine.

Je méprise profondément ceux qui aiment marcher en rangs sur une musique : ce ne peut être que par erreur qu'ils ont reçu un cerveau ; une moelle épinière leur suffirait amplement.