Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.
Il n'y a guère de gens qui ne soient honteux de s'être aimés, quand ils ne s'aiment plus.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.
Parbleu ! dit le meunier, est bien fou du cerveau Qui prétend contenter tout le monde et son père.
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
À qui donner le prix ? Au cœur, si l'on m'en croit.
L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.
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