Qui ne « meurt » pas de n'être qu'un homme ne sera jamais qu'un homme.
Celui qui a vu son semblable au plus bas de la déchéance n'a plus les mêmes yeux : il a détruit sans le savoir le mur qui séparait l'homme de son image.
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Dieu fit la campagne et l'homme fit la ville.
Je suis homme avant d'être Français.
La bonne opinion que j'ai de mes semblables sans exception est corrigée par cette idée qu'ils sont bien capables de faire les imbéciles, et longtemps, s'ils en font seulement le stupide pari.
N'ai-je pas raison de me lamenter sur ce que l'homme a fait de l'homme ?
Ce qui n'est pas servile est inavouable.
L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.
L'aveu est la tentation du coupable.
Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.
Ce qui n'est pas servile est inavouable.
Nous n'avons d'autre possibilité que l'impossible.
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