L'histoire est composée de ce que les hommes font contre leur propre génie.

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

Pour être tout à fait homme, il faut être un peu plus et un peu moins qu'homme.

Le seul mot de passe pour n'être pas dévoré par le sphinx, c'est — l'Homme.

[…] Les femmes pensent à l'amour, les hommes aux galons, ou à quelque chose de ce genre.

À l'homme, il* dit : « À la sueur de ton visage Tu mangeras ton pain, Jusqu'à ce que tu retournes au sol Puisque tu en fus tiré. Car tu es glaise Et tu retourneras à la glaise. »

De ce que rien n'est intelligible, il ne s'ensuit pas le droit de conjecturer l'absurde.

Ne pas croire qu'une chose existe parce qu'il serait trop horrible qu'elle n'existât pas. Il n'y a pas de preuve par l'horrible.

La nature, dans l'homme, s'épanouit et se désavoue. L'homme, ce singe dénaturé […].

On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.

On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.

Certains voient la paille dans leur œil et non la poutre en celui de l'adversaire.