Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

L'homme n'est pas digne de Dieu.

Chaque homme s'invente lui-même. Mais c'est une invention dont il ne connaît pas le terme : dès qu'elle s'arrête, l'homme se convertit en chose.

L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

Chacun de nous a un jour, plus ou moins triste, plus ou moins lointain, où il doit enfin accepter d'être un homme.

L'homme n'est heureux que de vouloir et d'inventer.

Un dévot est celui qui sous un roi athée serait athée.

Tout est dit, et l'on vient trop tard depuis plus de sept mille ans qu'il y a des hommes et qui pensent.

Si une laide se fait aimer, ce ne peut être qu'éperdument.

Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

Il y a dans quelques hommes une certaine médiocrité d'esprit qui contribue à les rendre sages.

L'amour qui naît subitement est le plus long à guérir.