Et s'il faut parler de choses « sacrées », seuls le mécontentement que l'homme éprouve de lui-même et son inspiration à s'améliorer me sont sacrés.

C'est aux hommes de ressembler à leurs portraits quand ils sont admirables.

Chacun de nous a un jour, plus ou moins triste, plus ou moins lointain, où il doit enfin accepter d'être un homme.

[…] Les femmes pensent à l'amour, les hommes aux galons, ou à quelque chose de ce genre.

C'est une grande duperie de croire que l'homme moyen n'est susceptible que de passions moyennes.

L'homme n'est pas entièrement coupable : il n'a pas commencé l'histoire ; ni tout à fait innocent, puisqu'il la continue.

Apprends à te connaître : tu t'aimeras moins, et à connaître les autres : tu ne les aimeras plus.

C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Si vous voulez que je vous aime, Ne riez pas trop haut.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.