Et s'il faut parler de choses « sacrées », seuls le mécontentement que l'homme éprouve de lui-même et son inspiration à s'améliorer me sont sacrés.

On n'en finit pas d'être un homme.

L'homme n'est qu'un roseau, le plus faible de la nature ; mais c'est un roseau pensant. Il ne faut pas que l'univers entier s'arme pour l'écraser : une vapeur, une goutte d'eau suffit pour le tuer. Mais, quand l'univers l'écraserait, l'homme serait encore plus noble que ce qui le tue, parce qu'il sait qu'il meurt, et l'avantage que l'univers a sur lui ; l'univers n'en sait rien.

S'il se vante, je l'abaisse ; s'il s'abaisse, je le vante ; et le contredis toujours, jusqu'à ce qu'il comprenne qu'il est un monstre incompréhensible.

Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.

Ce que l'homme redoute le plus, c'est ce qui lui convient.

On respecte un homme qui se respecte lui-même.

Il ne se rencontre pas plus dans la vie de l'homme deux moments de plaisir semblables, qu'il n'y a deux feuilles exactement pareilles sur un même arbre.

Il n'est pas de douleur que le sommeil ne sache vaincre.

Les lois sont des toiles d'araignées à travers lesquelles passent les grosses mouches et où restent les petites.

Quand tout le monde est bossu, la belle taille devient la monstruosité.

L'intérêt et le talent sont les seuls conseillers consciencieux et lucides.