Quand elles nous aiment, ce n'est pas vraiment nous qu'elles aiment. Mais c'est bien nous, un beau matin, qu'elles n'aiment plus.
L'homme, ce rêveur définitif…
Ah ! pour être dévot, je n'en suis pas moins homme !
Savez-vous pourquoi je fais encore quelque cas des hommes ? C'est que je les crois sérieusement des machines.
Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.
Voici l'homme.
Pour être tout à fait homme, il faut être un peu plus et un peu moins qu'homme.
Quand elles nous aiment, ce n'est pas vraiment nous qu'elles aiment. Mais c'est bien nous, un beau matin, qu'elles n'aiment plus.
Baisse un peu l'abat-jour, veux-tu ? Nous serons mieux. C'est dans l'ombre que les cœurs causent, Et l'on voit beaucoup mieux les yeux Quand on voit un peu moins les choses.
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