Il n'est point, il ne sera jamais d'homme dont l'avenir ne soit l'homme.
[L'homme] est une plante qui porte des pensées, comme un rosier porte des roses, et un pommier des pommes.
Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…
L'homme succombera tué par l'excès de ce qu'il appelle la civilisation.
Si Dieu pouvait tout à coup être condamné à vivre de la vie qu'il inflige à l'homme, il se tuerait.
Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.
Allez toujours, entre hommes on peut tout dire.
Il faut bien tuer ce qu'on aime.
Pas besoin de gril, l'enfer, c'est les Autres.
Pour tous les ouvriers du monde, le bourgeois est le produit du capital ; pour les nôtres, il est aussi le fils de ses œuvres, un tueur — et il va le rester longtemps.
Serions-nous muets et cois comme des cailloux, notre passivité même serait une action.
Tous les moyens sont bons quand ils sont efficaces.
À moitié victime, à moitié complice, comme tout le monde.
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