Homme ! Il est d'autres hommes.

Un homme qui n'a jamais tenté de se faire semblable aux dieux, c'est moins qu'un homme.

L'homme est désespéré de faire partie d'un monde infini, où il compte pour zéro.

Chacun de nous a un jour, plus ou moins triste, plus ou moins lointain, où il doit enfin accepter d'être un homme.

L'homme n'est qu'un roseau, le plus faible de la nature ; mais c'est un roseau pensant. Il ne faut pas que l'univers entier s'arme pour l'écraser : une vapeur, une goutte d'eau suffit pour le tuer. Mais, quand l'univers l'écraserait, l'homme serait encore plus noble que ce qui le tue, parce qu'il sait qu'il meurt, et l'avantage que l'univers a sur lui ; l'univers n'en sait rien.

On n'en finit pas d'être un homme.

Il est des écrivains si suspects qu'ils arriveraient à nous faire prendre des lanternes pour des vessies.

Le cœur ne mène pas si vite à l'absurde que la raison à l'odieux.

Certains voient la paille dans leur œil et non la poutre en celui de l'adversaire.

Savoir reconnaître l'humain jusque dans l'inhumain. L'ignoble est souvent du noble mal tourné.

Les injustes dédains nous poussent à briguer d'indignes estimes.

On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.