L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.
L'histoire, comme une idiote, mécaniquement se répète.
L'histoire est écrite par les vainqueurs.
La grande histoire véritable est celle des inventions…
L'histoire n'est guère plus, en vérité, que le registre des crimes, des folies et des malheurs de l'humanité.
Et voilà comme on écrit l'histoire ; puis fiez-vous à Messieurs les savants.
L'histoire est la science du malheur des hommes.
L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.
Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.
C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.
L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.
Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.
Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.
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