La vraie, la seule histoire d'un peuple, c'est la montée folklorique de ses réactions collectives, thèmes archétypiques lui servant à classer et à juger les témoins « engendrés » par sa masse.

Chaque homme est une histoire qui n'est identique à aucune autre.

L'histoire est écrite par les vainqueurs.

L'histoire n'est pas liée à l'homme, ni à aucun objet particulier : elle consiste entièrement dans sa méthode.

Mais ceci est une autre histoire.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

Savoir aimer, c'est ne pas aimer. Aimer, c'est ne pas savoir.

Le sacrilège, la seule manière que les impies ont encore d'être dévots.

L'instant n'a de place qu'étroite entre l'espoir et le regret et c'est la place de la vie.

C'est parce qu'on imagine simultanément tous les pas qu'on devra faire qu'on se décourage, alors qu'il s'agit de les aligner un à un.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Le sacrilège, la seule manière que les impies ont encore d'être dévots.