L'histoire tombe au-dehors comme la neige.

L'histoire n'est guère plus, en vérité, que le registre des crimes, des folies et des malheurs de l'humanité.

La vraie, la seule histoire d'un peuple, c'est la montée folklorique de ses réactions collectives, thèmes archétypiques lui servant à classer et à juger les témoins « engendrés » par sa masse.

Cela, c'est une autre histoire, dit mon père.

L'histoire universelle est celle d'un seul homme.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme.

J'en passe, et des meilleurs.

Vous qui pleurez, venez à ce Dieu, car il pleure. Vous qui souffrez, venez à lui car il guérit. Vous qui tremblez, venez à lui car il sourit. Vous qui passez, venez à lui, car il demeure.

Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.

Que peu de temps suffit pour changer toutes choses ! Nature au front serein, comme vous oubliez !

Oh ! l'amour d'une mère ! amour que nul n'oublie ! Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie ! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part, et tous l'ont tout entier !