L'histoire humaine est par essence l'histoire des idées.

L'histoire n'est guère plus, en vérité, que le registre des crimes, des folies et des malheurs de l'humanité.

Je n'aime dans l'histoire que les anecdotes.

L'histoire est la science du malheur des hommes.

Dans le tumulte des hommes et des événements, la solitude était ma tentation. Maintenant, elle est mon amie. De quelle autre se contenter quand on a rencontré l'Histoire ?

Tout homme est une histoire sacrée.

Les fortes sottises sont souvent faites, comme les grosses cordes, d'une multitude de brins.

Ami est quelquefois un mot vide de sens, ennemi, jamais.

Et maintenant buvons, car l'affaire était chaude.

Guerre à la rhétorique et paix à la syntaxe !

Oh ! n'insultez jamais une femme qui tombe ! Qui sait sous quel fardeau la pauvre âme succombe !

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.