L'histoire tombe au-dehors comme la neige.
L'Histoire est la science des choses qui ne se répètent pas.
Chaque homme est une histoire qui n'est identique à aucune autre.
L'histoire, ce riche trésor des déshonneurs de l'homme.
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
L'histoire, comme une idiote, mécaniquement se répète.
L'histoire n'est pas une science, c'est un art. On n'y réussit que par l'imagination.
Le temps serait venu de faire valoir les idées de la femme aux dépens de celles de l'homme, dont la faillite se consomme assez tumultueusement aujourd'hui.
La beauté sera convulsive ou ne sera pas.
C'est vivre et cesser de vivre qui sont des solutions imaginaires. L'existence est ailleurs.
Il faut que l'homme passe, avec armes et bagages, du côté de l'homme.
Chère imagination, ce que j'aime surtout en toi, c'est que tu ne pardonnes pas.
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