[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

Il n'y a personne qui ne désire se rendre heureux ; mais plusieurs* n'en savent pas le moyen.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

On ne peut pas être heureux à tort ; on ne peut pas avoir tort d'être heureux.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.

Nous parlerons contre les lois insensées jusqu'à ce qu'on les réforme, et en attendant nous nous y soumettrons aveuglément.

La superstition est plus injurieuse à Dieu que l'athéisme.

Il n'y a que les passions et les grandes passions, qui puissent élever l'âme aux grandes choses.

Je suis plus sûr de mon jugement que de mes yeux.

Il n'y a plus de patrie ; je ne vois d'un pôle à l'autre que des tyrans et des esclaves.

Les passions détruisent plus de préjugés que la philosophie.