Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Être heureux, ce n'est pas bon signe, c'est que le malheur a manqué le coche, il arrivera par le suivant.

Nul ne peut être tout à fait libre tant que tous ne le sont pas ; nul ne peut être tout à fait moral tant que tous ne le sont pas ; nul ne peut être tout à fait heureux tant que tous ne le sont pas.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

On n'est jamais si heureux ni si malheureux qu'on s'imagine.

[…] Les êtres heureux sont graves.

Il y a beaucoup de demeures dans la maison du Père.

[Puisque] je ne fais pas le bien que je veux et commets le mal que je ne veux pas.

Heureux les affamés et assoiffés de justice, car ils seront rassasiés.

Tout est pur pour les purs.

Mon fils, si tu prétends servir le Seigneur, prépare-toi à l'épreuve.

Faites-vous des semailles de justice, moissonnez une récolte de bonté.