Celui qui veut être heureux […] change peu de place et en tient peu.

Il faut rire avant que d'être heureux, de peur de mourir sans avoir ri.

Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

J'estime plus qu'un roi l'homme heureux qui n'a rien, Sinon ce que sa main journellement lui baille.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Est-il heureux ?

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.